Bar-Zing

Comme je revenais pépère, Lydia m'expliqua tout de suite la situation : « Vise le gros plein de soupe qu'est là. Il ne me grimpera pas tant que tu seras dans le coin. Il t'aime pas. Il ne te connaît pas mais il t'aime pas rien que de vue ».

Je me suis cassé.

Pas loin. Simplement vider un godet à L'Escale.

En ce début d'après-midi du samedi j'étais seul accoudé au comptoir. J'ai passé vingt minutes à regarder tantôt le fond de mon verre, tantôt le trottoir Blondel en face.

• Il reprend une consommation, fit une voix, moins sur le ton de la demande que sur celui du commandement.

De quoi me décider à rejoindre Lydia. Celle ci ayant épongé « gros plein de soupe », s'avança à mon approche : C'est râpé pour nous deux ce soir. Tu sais, mes deux clients qui me montent ensemble, ils viennent de m'inviter à dîner, je te donne l'adresse. Je ne te dis pas la nuit que j'vais passer. Qu'est ce que tu vas faire, toi ?

• Mettre ma main dans la culotte du zouave du Pont de l'Alma.

• Ah ! Continua Lydia, téléphone moi vers les dix, onze heures, qu'ils comprennent que quelqu'un sait où je bouffe. J'ai confiance mais je me méfie quand même.

Dans les environs d'Ivry, l'année des Olympiques à Moscou.

« Faites du sport, pas de la politique ! » osaient gueuler les cocos rendus furieux par le fiasco prévisible des jeux en URSS.

Mandarine avait trouvé pour trois ou quatre mois un lieu tranquille, chaque dimanche après-midi.

Non loin de la Marne.

Elle ne s'y rendait pas en taxi mais tout sagement en bus.

Cependant elle en revenait en taxi.

C'était plus prudent pour le blé.

La visitation

On a l'âge de ses artères.

Comment tu ne le reconnais pas ? Il y a des années, c'est vrai : c'est celui de la rue aux Ours avec Nathalie. Il me vient encore de temps en temps quand il en a marre des gros nichons de l'autre fofolle bourrée aux amphétamines.

Et son troisième client à sortir avant dix heures en matinée, un dimanche de 1996. 

Il faisait beau. Nous avons bouffé à La Criée entre midi trente et quatorze heures.

Je me suis dit : faut pas que celà devienne une habitude.

Rue Saint Martin, année 72 ?

Une des dernières visibles.

Les parents de l'école toute proche se plaignirent du va-et-vient des filles.

Ça faisait pourtant plusieurs décennies qu'elles l'arpentaient, le trottoir à proximité des entrées et sorties du petit écolier qui s'en amusait bien. Elles étaient visibles 24 heures sur 24. Exception faite d'un intervalle de trois ou quatre années d'avant mai 68 ; années pendant lesquelles, de jour, la police veilla à ce qu'elles restassent planquées au fond des couloirs.

A ce propos me semble que le Canard Enchaîné imprima quelque chose comme : c'est à cause de Tante Yvonne ! Elle a aperçu des grues rue Godot de Mauroy, et s'en est offusquée.

Aujourd'hui, Madame de Gaulle, pudibonde catholique défunte, va peut être devenir la Sainte Patronne de militantes féministes athées acharnées à se venger du patriarcat.